夜晚稠得像是巫女锅里的汤，一圈一圈地搅拌，咕嘟咕嘟地冒着泡。除他们以外的所有人都被了咒，挖去睛和耳朵，无知无觉。

他的后背贴着墙，不着寸缕，是一幅被钉在墙上的古典油画，除了嵌的钉外别无依托，摇摇坠。艺术与，与，望与。世俗德的界限被无限模糊，指鹿为。

他的发带和衬衫纽扣遗失在影里，半的短发散开，刚好齐肩。他的一条被举着架上对方的肩膀，两只手臂在他颈后无力地错拥抱，似是而非。

他的腔曾经、枪、银制餐、的烙铁，吞咽、、被咬断的、呛肺的血。之间的碰是肮脏的，缺乏德。呵，德。

他大哭，像刚生的婴儿一样不讲理，睛，却没有泪。他在被钉墙的痛苦中轻哼，在浪中浮浮沉沉。一副发了霉的古典油画。

他说，我您。

是这么蛮横不讲理的东西，甘愿让人伏低尘埃，成为依附、寄生，一件昂贵珍宝的附赠品。它让人变成动，让“动”变得像是人。它混淆自我，失去自我，它是慢毒药，病膏肓。

在任何文字、影像的忠实记录、脑幻想中，那是世界上最纯洁、不包任何杂志的，纯粹且烈，让人心甘愿地拥抱烈火，从容且坦然地迎接……一切。

“小疯。”唐鹤千如此评价，毫无偏颇。

他的手指阮奕嘴里，迫他大张着。被牙齿无意识咬烂的和满是血，鲜红的，和人类一样的颜。那些伤以可见的速度止血、愈合，鲜血则被咽。那对失去伪装的金睛漉漉地看着他，小婴儿一样懵懂。

被依赖信任的满足比任何致幻剂都让人上瘾。他是父亲，是王，是上帝，是创世主，是一生万。他把自己用力去，在的、颤抖的尾音里。他的拇指在那粉红的端，阮奕小声地哀求他。他一次又一次地，最终，松开拇指，稀薄的脏了礼服。

阮奕低着说对不起，双得无法直立，于是跪去，背过双手。发丝顺着肩膀落在前，分作两边。唐鹤千用指勾住那只项圈，两手指的空隙。

“换一个吧。”

光洁的后背绷起来，渗细密的汗珠。

“喜什么颜？”

他的腔被填满，和声带被剪去，他没有动，没有回答。项圈骤然缩，几近窒息，咙亲昵地包裹着，在腔胀大。

“金。”唐鹤千说，“和你的睛一样漂亮。”

阮奕讨厌金。

他洗过澡，换上宽松的睡衣，肢放松，陷柔的绒被，脑里回想的却是八个小时前的午后。

光是金的，弹的外壳是金，印在十元纸币上的索菲亚三世的像是金，菲娜小提琴的印是金。

他扣动扳机，结束了一对相者的生命。

索菲亚的余烬在空气中飞舞，他在那两个人的遗中发现了小提琴。在火焰即将吞噬之前救了它。空的库房里响起多亚米拉咏叹调，那是几星期前他在舞台剧上听过的声音，一丝不差。

他并非雅到有杀人后演奏的怪癖，仅是兴趣使然。相较于舞台剧上夸张表演的陪衬，独奏更适合它。

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