还是朱红的大门，掉漆的朱红扁平扶手，圆方的碎石级……结蜘蛛网的墙角，灰尘的味。徐爬了一半，周围静悄悄的，他忽然脱力似的缓缓蹲，蹲的那么缓慢，那么吃力，好像用尽燃料的机人在抵抗，不肯认输。楼梯间的小窗穿光，晒在他佝僂的背上，那么温，的像当日的光。徐两手捂住脸，泪静静淌，过掌的脉搏，掛在肘弯。那么温，那么，像有谁的脸贴在上，向他倾诉着什么。

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