个走上地面。日光照在他的卷发上，金一般璀璨；他白皙的脸颊上溅到的新鲜血呈现漂亮的效果，仿佛这是一个万圣节的夜晚。他的球往左转动了一圈，随后一个喜悦的笑容现在了他的脸上。

——直到剧烈的疼痛突然撬开他的。

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“你…你是谁？”他战战兢兢地问，“听着，哥们，我什么都不知。我只是随便接了个单。我只是个收钱办事的收尾人, 如果你想要我转去杀雇我的人——”

“约翰·史密斯, 年龄四十三，常驻收容区。……”

个随手把鞭盘在腰间，鲜血浸过白里，滴颇艺术的蜿蜒曲线。他哼着一首苏联歌，踩着节拍经过地走廊，无视了所有囚笼前的守卫，而他们也在个经过时迅速低，噤若寒蝉。只有在通往地面的，守卫忙不迭地上前，替他打开了门。

约翰不由自主地停了。他大上的疼痛仍然尖锐地叫嚣着，但他不敢开, 只能屏气凝神地看着个似乎在慢条斯理地…折纸。纸张被折叠的沙沙响让他到骨悚然的柔。垂到地上的那东西仍然挂在个手上，扫来扫去。

“嘘。”个竖起手指。

个停了手里的动作。他抬起，看向约翰。他有一双金属般冰冷的睛，但在那之后，约翰更加不幸地发现，个握在黑手里的是一会飒飒作响的鞭。

在收尾人约翰的惨叫声中, 有人漫不经心地念了他的履历。太黑了，约翰只能看到一个模糊的个廓，一手正着纸, 一手叉在腰间，似乎握着什么垂到地上的东西。

“好久不见，莱昂，”西尔维奥抱着手臂，“你差就见不到我了。所以他们是什么况？”

“好久不见，亲的。”他说，“你最近给我们送来了很多人。”

个傲慢的混！但当务之急是撤离现场, 加拉哈德的人说不定已经找过来了。他迅速收拾装备，来不及去地上的痕迹，匆匆拐楼梯间。迎面而来重重一击。然后，收尾人前一黑, 什么都不知了。

约翰逐渐适应了黑暗。他动了动, 手上的链条不幸地响了起来。

“不，我是说真的。”莱昂纳多随意地靠在门上，像没有骨一样柔，“你最好让那些小伙们回到你边。我知他们很烦，但你会安全。如此之类，你明白的。”

西尔维奥笑了。“这不是我能决定的，”他说，“但还是谢了。”

“收尾人。”莱昂纳多偏了偏，“只是收尾人，我每一个都确认过了，也许只是你最近的动作太大了，西尔。虽然我很喜你送过来一些新玩，但我更喜你活着。”

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