要上面印着“沈家”，印着“沈宴洲”三个字，哪怕只是张模糊的侧影照片，他都会如获至宝。

在无数个散发着霉味和腐臭的夜，借着窗外透来的微弱月光，他用那只只会挥拳的手，笨拙地，一笔一划地在纸上记录着关于他的一切。

“1998年，冬。报纸上说，沈家小少爷在维也纳拿了钢琴奖。他喜钢琴。”

“1999年，夏。八卦杂志拍到他去场。他穿白的骑装真好看。他不吃香菜，杂志上说他把香菜挑来了。”

“2000年……他好像了。他的很直，像那个……像那个什么模特。”

“听说他喜喝那个叫‘黑诺’的红酒。那是什么味？以后我有钱了，我也要买来尝尝，看看是什么味儿。”

那个脏兮兮的笔记本，成了他的《圣经》。每一页，每一行，都是他苟活于世的理由。

他小心翼翼地把本裹在塑料布里，贴藏在最和的地方，比命还重要。

可是，想要靠近月亮，光靠想是不够的，想要走去，想要有资格站在那个一名牌的人面前，他必须变，到没人敢踩他的，到能洗掉这一的臭味。

于是，十五岁的少年，走了地黑拳的笼。

那是真正的修罗场。

没有规则，不计生死，只有最后站着的人能拿钱。

第一次上场，他被打断了好几肋骨，左得像桃，血糊住了视线，对手是个两百斤的屠夫，掐着他的脖把他在铁网上，窒息像一样涌来。

“死吧！沟里的老鼠！”

意识涣散的那一刻，他脑里闪过的不是恐惧，而是那张从报纸上剪来的，有模糊的脸。是那个穿着白衬衫、不染尘埃的小少爷。

“不能死。”

“如果死了，就再也见不到他了。”

“我还没闻到过他上的味，还没听过他亲叫我的名字……我不甘心。”

“沈……宴……洲……”他在咙里发一声濒死的低吼，这三个字像是某古老而大的咒语，瞬间燃了他已经枯竭的。

少年睁开了充血的睛，像一被激怒的孤狼，一咬断了屠夫的手指，然后绝地反击，用最原始，最残忍的方式，把对手打趴在地上。

他赢了。

他躺在血泊里，手里攥着的那个位置，那里藏着他的笔记本。他咧开嘴，了沾满血的牙齿，看着刺的白炽灯，笑了。

从那天起，城寨里多了一个不要命的疯。他打架最狠，手最黑，却又最守规矩，只要给钱，什么脏活都，除了碰违禁品和碰男人女人。

有人笑他：“赚那么多钱不去玩，是不是不行啊？”他只是冷冷地着拳上的血，不说话。那些庸脂俗粉，连给那个人提鞋都不。他的，只想要留给那个人。

一年，两年，五年。他踩着无数人的肩膀，一步步往上爬，上的伤疤叠了一层又一层。

终于，在他二十五岁那年，那个曾经被面包店老板追着打的浪狗，坐在了九龙城寨那张象征着最权力的红木椅上。

脚跪着的是曾经不可一世的大佬，窗外是依旧肮脏混的街，但这一次，没人敢再叫他野狗。

直到有一天——