苏明远的声音沉了去，带着一悉世的、不容欺瞒的力度。

动作很轻，仿佛怕疼她。

久到苏瑾几乎能听见自己血冲刷耳的轰鸣。

她不愿再添上一笔名为“仇恨”的墨，去染黑他刚刚重见天日的、或许余生都不会再真正晴朗的天空。

一个接一个。

他在波谲云诡的朝堂上沉浮了大半辈，从寒门学到位极人臣，什么样的话里有话、弦外之音没见过？

然后，她抬起，迎上父亲的目光，嘴角极轻、极缓地，向上弯起一个清浅的弧度。

“瑾儿。”

书房里，陷一片死寂。

她能听见窗外细微的风声，听见火炉上茶壶里将沸未沸的细微咕嘟声，听见自己平稳到近乎刻意的呼声。

终于，袖被推至肘弯。

忽然，他伸手，动作快而稳，带着一不容抗拒的力，轻轻握住了苏瑾放在桌上的那只手腕。

她没有说谎。

离来，单看行为本，确实只是任何一个大人家丫鬟都可能需要的“寻常差使”。

所有她试图掩藏的、属于“那一年多”的印记，赤地、狰狞地，暴在光天化日之，暴在父亲骤然收缩的瞳孔之中。

但苏明远是什么人？

很短的一息，却仿佛被无形拉。

什么样的避重就轻、粉饰太平没经历过？

苏明远握着女儿手腕的手，几不可察地颤抖起来。

他盯着女儿看了片刻。

目光从她平静的眉，移到她看似放松、实则指尖微微绷的手指，再落到她自然垂在侧、被宽袖遮掩的手腕。

那些指腹与虎，因反复枯燥劳作、起泡、破、愈合而磨的一层糙薄茧。

但她此刻，不想说。

些看似“寻常”的差事背后，是无数个力透支、尊严扫地的瞬间……

“无非是些寻常差使，”她的声音和她脸上的笑容一样，平静，轻淡，仿佛在叙述别人的故事。

良久。

他的眶，以可见的速度，迅速泛红，血丝蔓延。

很淡，淡得像冬日里难得穿透厚重云层、短暂洒落的一缕稀薄日光。

可那袖每向上推移一寸，苏瑾的心，就向沉坠一分。

苏明远握着女儿纤细的手腕，另一只手抬起，将她那宽大的、月白的袖，缓缓地、一一地，向上推去。

苏明远终于极其缓慢地、极其艰难地，抬起了另一只手。

明亮，却缺乏温度，克制，掩藏着更的东西。

“洒扫院，奉茶待客，研墨铺纸……如此而已。”

午后清冷的日光，毫无遮拦地，照亮了那截一直隐藏在衣袖的、白皙却布满痕迹的小臂，和手背。

那些事，剥离掉特定的时间、地、人与附加其上的屈辱、寒冷、疼痛之后。

苏瑾沉默了一息。

那“研墨铺纸”的间隙，手背上可能还迭着刚从锅边离开、新鲜起、一碰就钻心疼的泡，她只能咬被角，在无人看见的黑暗里，将死死压在咙。

那“奉茶”可能是在夜的雨里，跪在冰冷的青石板上，反复烧、冲泡、被挑剔、再重来，直到双膝淤紫麻木，才能扶着墙，一一挪回那方狭窄的脚踏。

他的指腹，极其轻柔地、带着一近乎虔诚的痛惜，抚过那最的疤，抚过镣铐留的浅痕，抚过指节上磨的厚茧……

仿佛想用这微不足的碰，去抚平那些早已好的、却注定伴随一生的创，去知女儿曾经历过的、他无法想象的痛苦。

那只曾执掌朱笔、批阅天奏章的手，此刻带着无法抑制的微颤，伸向女儿布满伤痕的手背。

空气仿佛凝固了，只有光影在无声移动。

那些淡褐的、蜿蜒扭曲如蜈蚣般的陈旧疤。

苏瑾微微一怔，没有挣扎。

但她没有告诉父亲，那“洒扫”可能是在数九寒天，用冻得通红开裂的双手，一遍遍拭结冰的石阶。

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他的目光死死钉在那些伤痕上，从一个，移到另一个，再移到一个……像是要将每一疤痕的形状、颜、浅，都刻底，刻心里。

父亲上的伤，心上的痛，里的疲惫，已经够多了。

嘴角的肌不受控制地绷，颌的线条僵如石，像是在用尽全力气，抵御着什么即将冲破咙、撕裂腔的剧烈绪。

那是一个笑容。

那些颜略、微微凹陷、显然是镣铐或绳索期勒后留的条形浅痕。