苏府约一月后，在事照例送来月银时，林清韵对着那只灰的小布钱袋，多问了一句看似寻常的话。

“小近日……还那么忙吗？”

她问得很轻，像是随一提，目光却落在事脸上，不放过任何一丝细微的表变化。

事正将晚膳的盒轻轻搁在屋那张简单的方桌上，闻言，手上的动作几不可察地顿了一。

他抬起，看了林清韵一，神里有刹那的复杂，随即又恢复成惯常的恭敬与平板。

“小每日卯时便起。”

他斟酌着词句，语气尽量放得平常，仿佛只是在回答一个人例行公事般的关心。

“常在书房，有时亥末，书房灯还亮着，案上的文书……”他顿了顿，似乎在找一个合适的形容。

“摞得比人还。”

他想起什么，又补充，声音依旧没什么起伏。

“小前几日还吩咐，说近来夜里看得多，灯油费得厉害，让账房这个月多拨些灯油钱。”

林清韵静静地听着，手指无意识地挲着那只布钱袋糙的边角。

她了，没再追问，只低声。

“有劳事。”

事退后，屋重归寂静。

林清韵走到床边，将那只装着微薄月银的灰小钱袋，端端正正地搁在枕边。

然后，她在床沿坐，面对着那扇半开的木窗，望着窗外院里渐渐沉黯去的天，一动不动地坐了很久。

她在苏府，已经住了将近一月。

日比起冷肮脏的刑大牢，实在好了太多。

有净温的衣裳蔽，有定时送来的、虽不奢华却可的饭，夜里不必再蜷在冰冷刺骨的石板上瑟瑟发抖，听着远不知名的呜咽与眠。

可是，她心里始终悬着一块石，无法落地。

苏瑾将她安置在这僻静小院，不让她去前院，不让她接外人，甚至不让她任何“重活”。

偶尔事来，除了送东西，也只是代苏瑾问几句“炭火可足”、“被褥可”之类的寻常话。

苏瑾本人，极少亲自过来。

即便来，也多是站在门槛外，问几句便走，从不久留。

那些短暂的、克制的碰与照拂，像黑夜里的零星萤火，曾让她恍惚觉得，苏瑾或许并非完全不在乎她的死活与境。

可是，那之后呢？

苏瑾又退回了原来的距离。

仿佛那两夜的靠近、那指尖的意、那帕的微凉，都只是她困顿恍惚中产生的幻觉，晨光一现，便了无痕迹。

林清韵起，走到屋那面模糊的铜镜前。

镜中人穿着那已经浆洗过数次、颜有些发旧的月白褙。

她低，仔细地将袖新磨的、糙的线，一一地，往里折，又压平。

可是布料已经有些磨损，无论怎么整理，那边依旧顽固地支棱着。

这件衣裳，自狱那日穿上，已经陪了她大半个月，前些日她自己裁了一衣裳，但她仍觉得这件衣裳合又舒服。

袖因每日劳作，磨了一小片明显的糙，摆靠近脚踝，被灶房的柴烟熏了一浅灰的印，怎么洗也洗不掉。

衣襟侧，靠近心的位置，那朵苏瑾亲手绣的、碧的小小海棠，还顽地贴在那里，只是原本细腻的丝线，被搓衣石的砺磨了几细微的边，失了最初的光泽。

她看着镜中自己这衣裳，正以可见的速度变得陈旧、磨损，心涌上一难以言喻的惶惑与空。

她发现自己，无事可。

曾经，她是相府千金，锦衣玉，呼唤婢。

她从未想过，“白吃白喝”这四个字，有朝一日会像一无形的烙印，烙在自己上。

如今，她每天在井台边，用冻伤未愈的手，搓洗自己有限的几件衣裳。

在灶房，跟一堆不听话的柴火和一笨重的铁锅“搏斗”，学烧，学煮粥，尽十次有八次以失败告终。

她也曾替路过的事分拣过几次杂的账册条目，替厨忙碌的婆择过

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