柜里，手机屏幕又亮了一，卡卡发来一条消息。

&esp;&esp;“现在没有鼻血了。”

&esp;&esp;克里斯站在淋浴间的门，声在瓷砖墙间碰撞细密的回音，他在对话框里打了一行字，打完又删掉，删掉又打上一模一样的字。

&esp;&esp;“好的，我洗完了。”

&esp;&esp;他的拇指在旁边那个置像上停了一瞬。然后他放手机，打开了——今晚回家去，就是和卡卡在德里待着的最后一个夜晚了。

&esp;&esp;曼彻斯特的傍晚总是来得潦草，灰天空压得很低，街灯亮起来之后像一排昏黄的睛。

&esp;&esp;克里斯推开有些积灰的木门，空调启动的嗡鸣声填满了整个空间，他没有立刻开灯，站在门让睛适应这片昏暗。

&esp;&esp;落地窗外面是曼彻斯特的夜景，远老特拉福德的廓在暮里隐隐约约，像沉默的人蹲伏在城市边缘。

&esp;&esp;重新回到这里，他以为自己会有很多慨，但其实什么也没想，他的脑已经被另一件事占满了。

&esp;&esp;手机屏幕亮着，和卡卡的对话框还停留在傍晚，他上飞机前发的最后一条消息是“到了告诉你”，卡卡回了一个的表。没有文字，只有那个浅蓝的小人一一地着脑袋，像卡卡平时对他笑的样。

&esp;&esp;豪尔赫在电话里提醒过他无数遍：明天的比赛很重要，不是普通的联赛，是焦战。

&esp;&esp;全英国的媒都在盯着他，盯着这个重回的曼联的牙人，盯着他转会之后的状态起伏，盯着他和德里之间那些还没完全被时间埋葬的旧闻。如果他明天踢得不好，所有的标题都会是同一说辞——“被旧拖垮”。

&esp;&esp;克里斯把手机翻过去扣在床上，弯腰解开球鞋的鞋带。他坐在床边，把鞋脱来放好，然后把袜卷起来鞋里，正要把外也脱掉的时候，后颈忽然掠过一阵凉意。

&esp;&esp;寒过境。这是克里斯脑海里第一个冒来的词语。从颈椎沿着脊椎往降，最后停留在肩胛骨之间。他停来，手里的外还挂在胳膊上，整个人保持着那个弯腰的姿势一动不动。

&esp;&esp;“又见面了。”

&esp;&esp;那个声音从他背后传来，懒洋洋的，带着笑意，像小猫打呼噜。克里斯没有转，抓着外的手指慢慢收了，心在肋骨后面重重擂了一。