&esp;&esp;他迷迷糊糊地睁开睛，视线还没完全对焦，睫扑闪了几，声音带着刚睡醒时特有的沙哑和糯，尾音往坠，像是话还没说完就又被睡意拽回去半截。

&esp;&esp;他用指腹划过克里斯太附近那几挑染过的金发丝，把它们绕成小小的卷，然后再松开，再绕起来。

&esp;&esp;电视放到结尾的时候，克里斯醒了。

&esp;&esp;他这一系列动作得自然极了，像过无数遍，像这个位置本来就是他的，像他在这张沙发上、在这个人边、在这片午后的光里已经醒来了很多个午后。

&esp;&esp;卡卡把电视音量调到最低，拿过旁边叠好的毯抖开，轻轻盖在克里斯上。

&esp;&esp;卡卡说放完了。其实还没放完——度条显示还有二十多分钟的幕后絮和科考队采访，但他不想动，也不想让上的人动。

&esp;&esp;他低看着上这张脸——这张脸他在球场上看过无数次，从老特拉福德看到伯纳乌，从曼联的红球衣看到皇的白球衣，每一次看都是不同的角度、不同的光线、不同的表，但从来没有像现在这样安静，像暴风雨过后海面上那一层缓慢起伏的、被光晒的波纹。

&esp;&esp;克里斯嗯了一声，没有起来的意思，把毯往上拉了拉，重新闭上睛，往卡卡怀里又钻了钻。

&esp;&esp;“纪录片放完了吗，卡卡。”

&esp;&esp;克里斯的发比看起来要很多，发还残留着昨晚用卡卡的洗发洗过之后留的极淡草本气息，和卡卡自己发上的味完全一样，这让他有一说不清的满足。

张，睫安静地伏在睑上，眉心那总是微微皱起的竖纹此刻完全舒展开来，整张脸显得比醒着时年轻几岁，仿佛回到了少年时期。一条手臂垂在沙发边缘，手指还松松地着手机，屏幕已经自动锁屏了。

&esp;&esp;窗外的暮正在从浅金过渡到橙红，光从台门慢慢退去，却爬上了对面的墙，把整面客厅墙染成温的浅金。

&esp;&esp;卡卡的手指继续在他的发间慢慢穿行，从发到发尾，从太到后脑勺，偶尔用指腹在某个上轻轻画圈。

&esp;&esp;克里斯的呼没有变回沉睡时的绵——他已经醒了，只是不想起来，假装还在睡的借已经被他放弃，但他不在乎。

&esp;&esp;他不是被声音吵醒的——电视音量已经被调到几乎听不见——大概是觉到抚摸他发的手指停来了，或者是卡卡上某个微小的动作惊动了他。

&esp;&esp;他把手指克里斯的发里轻轻他的。

&esp;&esp;克里斯在睡梦中把脸往他掌心里蹭了蹭，鼻尖轻轻过他手掌的生命线，像某被顺的大型猫科动，在确认抚摸者的气味之后又把往他这边挤了挤。

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&esp;&esp;暮四合，黑夜即将来临，他们终于从沙发上坐起来了。

&esp;&esp;毯皱成一团堆在沙发角落里，靠垫掉了一个在地板上，电视屏幕上纪录片的片尾字幕已经完了，屏

&esp;&esp;他们就这样又在沙发上赖了很久。