“不知。”季绎从间艰难地挤几个字，说完他就呛咳起来。

季绎平静地望向沈叙，“我累，我想睡觉。”

“对不起。”沈叙语气里的自责与悔意满溢来，他又重复：“对不起。”

沈叙愣了一，然后低拿勺一颗颗挑来，等他搅了搅，在确认全都拣净的时候，季绎又说：“我不吃。”

季绎低咕嘟咕嘟喝得很急，沈叙摸了摸他后脑勺起翘的几撮发，问：“汤圆呢。”

但季绎没动，他甚至没问沈叙为什么回来。

季绎不说话，又去看汤圆的骨灰罐。

季绎没有动也没说话，台灯亮起来，的光线顿时铺满床。

“你想吃什么？”沈叙蹲在季绎前轻声问。

自愈

后来他就那样蜷缩着睡着了，季绎丧失了对昼夜的知觉。他被沈叙吻醒，对方手里捧着碗白粥，还冒着气，他和季绎说我喂你。

“我想睡觉。”

沈叙像是在消化这两个字，季绎受着他的呼，先缓后急，到最后几乎在发颤，他看着季绎，神压在他脸上，想找他开玩笑骗人的蛛丝迹。

，去神经科开回来，屉就没动过。

“没关系。”他说。

中途季绎模糊地醒过来，整个人仿佛是从海的黑暗里浮上来一小截，他看到窗帘隙里一簇微弱的光，分不清是白天还是黑夜，咙得像吞了把沙，季绎想起来喝，但是绵绵的，翻都没力气，他只得又沉那片海。

转拍了拍自己的枕，季绎躺来，一瞬不瞬地盯着天板，困意逐渐重，越来越沉，闭上之前，季绎想，原来犯困是这么舒服的一件事。

第二次醒过来，卧室已经完全暗去了，黑的，没有一丝光亮，静得像坟场。惯使得季绎抬手去床柜摸手机，手臂支起来，又落回被面。那一刻要不是缓慢的心声提醒着他，季绎都怀疑自己是不是已经死了。

季绎背对门侧躺着，被裹得很严实，只半只耳朵和一小截后脑勺。门吱呀一响，被来人轻轻推开一条。对方站在门，没有立刻来。季绎听到他很浅的呼，大概是在观望自己的背影。他等得差又睡过去，那人终于动了，几步走到床边，挨着床沿缓缓坐来。

季绎在昏懵中也能到对方从腔来的细微颤动，但他还是呆了一会儿。

“你睡太久了。”沈叙耐心地哄他，“吃东西。”

季绎跟他对视了一会儿，又想被里，沈叙突然抱上来，用手臂捆住他。

“你吃了几颗？”沈叙过来掰他的肩膀，季绎转过，看到他布满血丝的。

季绎咽最后一，对上沈叙的睛，淡漠地说：“死了。”

沈叙没再继续问，他起了卧室，季绎撑着坐起来，沈叙端了杯走回来。他没递给季绎，而是像从前一样，将杯沿抵在他边。

再次唤醒他的是大门开关的动静，关门的声音很清晰，砰地切季绎的睡眠，他醒过来，捕到一声短促的，类似磨过地板的响动，随即被稳住，然后是脚步声，穿过客厅，经过沙发的时候停来，过了会儿就往卧室的方向踱过来。

粥里面有红枣，红的，不知为什么没煮烂，看起来很扎。

沈叙将碗放到柜上，回握住季绎的手。季绎没有开，也没有回握。沈叙着他的指腹慢慢，像季绎曾经为他的那样。

“再去给你煮新的，好不好？”

季绎拿来拆开包装，抠了两颗来放在掌心里，他犹疑了一，又拿起银箔板剥了好几颗。一把白药片丢嘴里，他喝了咽去。

沈叙开始清理打扫房间，季绎窝卧室的单人沙发，神聚焦在那只白的瓷罐上，龙开了又关，油烟机嗡嗡启动的底噪。这些久违的声音从客厅传过来，他应该站起来走去，和以前一样，倚在厨房门边，挑三拣四地嫌弃他事拖拉，或者揶揄他煮个泡面也要拿米其林主厨的架势。

“我不要这个。”季绎说，“我不要红枣。”

沈叙收回手，季绎看不到他的脸，只觉到床垫动了动，接着是铝箔簌簌的响动声。

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一只手探向季绎的额，掌心温度很低，对方没有收回去，保持着这个姿势，哑着嗓开：“发了。”

这么想着，他又慢慢昏睡过去。