南归将近，唐远先遣人回宅递信。

信上只有袁圆能懂的意思：人已寻着，是母亲，受了苦，随我同归。安顿好孩，腾净屋，备伤药。

袁圆接信时，手指几乎发颤。啊石立在一旁，圆宁扯着她的衣摆。她喜的是婆婆尚在人间，惧的是旧日府中的影会否随着此人重新压上这方炉火。可她终究把宅院收拾妥当，把最好的屋腾，亲自煎了祛瘀的药，又熬了一锅清淡好消化的粥。

他们门的黄昏，院中灯火已齐。

袁圆携着一双儿女迎在廊，跪得端正，叩首时声音稳，却藏着压抑的颤：

“母亲。”

唐夫人立在门槛，目光先落在她脸上，再落到啊石清俊得近乎扎的眉目上，最后落到圆宁的小脸上。风过中，远炉房隐隐传来收工的锤声。她没有立刻言语，只静静看着这一室与昔日唐府全然不同的、带着铁气与烟火气的安稳——以及自己上这怎么洗也洗不尽低贱气味的旧衣。

唐远在她侧低声：“母亲先歇。途中劳乏，伤也需看。其余的，日后再说。”

她的视线在袁圆上停了很久。

那一刻，旧年的耳光、罚跪、陷害，休书与风雪，似乎都隔着一层薄薄暮；而她在富丽堂皇的门廊挨过的打与骂，又把这些旧怨冲得又又涩。她没有骂，也没有笑，只抬起手，极轻、极僵地在袁圆肩上了一——力轻得近乎错觉，却让袁圆眶瞬间红了。

“起来吧。”她嗓音沙哑，“都起来。”

啊石与圆宁依言起。圆宁尚小，不懂事，仰着脸看这位突然现的“祖母”，伸手去够她的衣角。唐夫人微僵，却没有躲开，任由那只的小手抓住自己。腕上淤痕在袖底隐隐作痛，她却第一次没有把这只手挥开。

唐远这才觉得腔里那郁了许久的气，缓缓一截。

父亡，家毁，名裂。

母亲从大的灶火与鞭影里被他拽，上带着伤，心里带着刺，却终究还活着。南方这方用假名与炉火守住的宅院，从此多了一个必须被安放、被疗伤、也被重新学习如何相的人。

夜渐合，灯火把一家老小的影投在墙上，短短，终于勉拼成一个可以称作“团圆”的形状——残缺的，谨慎的，带着新旧伤痕的，却真实存在着的团圆。

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