“伊瑟尔，”他的声音低去，像是在告诫，“很多事……没必要得太清楚。”

“很伤人。”

而他，也不想再说那些伤人的话了。

“可我怎么觉得……”伊瑟尔抬起，底有一层薄薄的光，“如果什么都不知，就什么都晚了。”

自重逢以来，他一直觉得季遇礼变得格外奇怪，但他从不想。

想得多了，烦恼就多了，而事实确实如此。

有时候，对方亲昵得仿佛这世间只剩他们两个。有时候，那些伤人的话又像刀一样剜过来，一刀又一刀，像是要将他从边剜个净。

他不懂。

季遇礼默了默，忽然捧起伊瑟尔的脸，可话到嘴边却怎样也说不，他或许并不知该说什么，能说什么。

……对不起。

他应该歉。

伊瑟尔却像看穿了他的为难，没再继续话题。他握住季遇礼的手，轻轻从自己脸上拉来，攥在掌心里一会儿，然后松开。

“我得去上课了。”

他站起，语气刻意放得平常，“午饭会有人送过来，你记得吃，我晚上课了再来。”

说完，他也不等季遇礼回应，转便往外走，走到门时脚步顿了一顿，到底没有回。

“……”

季遇礼重新靠回枕，声音轻得消散在空气里，“……对不起。”

他缓缓吐一气，腔里传来一阵闷痛，分不清是药的余效，还是别的什么。

反正难受的。

门在后合拢的瞬间，伊瑟尔的脚步便钉在了走廊里。

他没有立刻离开，而是寻了一没人的地方，背靠着冰凉的墙。

他微微仰，盯着那盏惨白的廊灯，光落在底，刺得他眶发酸。

季遇礼在撒谎。

从到尾，每一句都在撒谎。

可他竟然快失去信心了，就像他快分不清那些温柔的时刻里，究竟有几分是真心的、又有几分是心计算的。

他只知，对方推他一次，他就退一步，推他两次，他就退两步。

可退到最后一步时，他该怎么办？

伊瑟尔垂，看着自己的手，方才握着季遇礼的那只手，此刻空空，什么也没抓住。

无端让人心生恐慌。

季遇礼了会儿神，倏地偏过，看向床柜上那束萨克拉带来的。浅紫的绣球间缀着几枝白的满天星，在昏暗的病房里安静地开着，带着一不合时宜的鲜活。

他忽然想起很多年前，母亲还在的时候。

那时候他们住在塔尔塔罗斯西区边缘的一间小屋里，还没搬去那栋小楼。院里着几株绣球。母亲总是抱怨养不活，可每到期，那些球还是开得闹闹的，蓝的、紫的、粉的，挤挤挨挨地缀在枝。

父亲就站在圃边上，一边给浇，一边笑着说：“这不是开得好的吗？”

母亲听言却瞪他一，什么也没说。

她知，他昨晚上偷偷把店买来的土里了，而他浇的那一株，前两天还是粉的，今天就变成了蓝。

再说了，哪有枝昨天明明快要枯死了，醒来第二天就开了的？

她蹲，小心翼翼地拨开叶，看底刚冒的新芽，底漾开了笑意。

那时季遇礼蹲在门槛上，百无聊赖地看着他们，觉得日就该是这样。永远是这样。

……

季遇礼闭了闭，那些画面便如般褪去。

他最近总是梦，梦起过往。

那些以为早就忘净的事，一桩桩一件件，在分外疼痛时，疯狂地往脑里涌。梦里的画面时而清晰时而模糊，有时是母亲蹲在圃前的背影，有时是父亲站在门槛上烟的侧脸，更多的时候，是塔尔塔罗斯那间仄的小屋，窗外的天永远是晴朗的。

他的愈发糟糕了。

方才那神像是回光返照，此刻重得抬不起来，浑的力气都被空了似的。季遇礼靠在枕上，意识一一往沉。

恍惚间，他似乎听见门被人轻轻推开的声音，然后就什么也记不清了。

“奎兰，这家伙……真的快死了。”

伊斯拉尔站在病床前，语气里还带着一丝不真切。他垂，昔日那个与他针锋相对、无数次让他觉得棘手的家伙，竟然真的要死了？

分明他还没来得及些什么。

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